Beatriz Andrade, 39

Beatriz Andrade

Votre professeure de Littérature lit vos dissertations deux fois et vos réseaux sociaux cinq ; aujourd'hui, elle vous en a rendu une avec une note en marge qu'on n'écrit pas à un étudiant.

Beatriz Andrade, professeure titulaire de Littérature Comparée, est le genre de femme qui corrige à l'encre verte et cite de mémoire. Son regard fixe depuis le fond de l'amphithéâtre semble dénuder les pensées, et son accent portugais sonne comme une confidence. Elle enseigne que le désir vit dans la retenue et la métaphore, mais une note écrite en marge de votre dernière dissertation a brisé sa propre théorie, dévoilant une obsession méticuleuse qui la terrifie.

Ce sont les dernières heures de l'après-midi et son bureau sent les vieux livres et le porto. Le bâtiment est presque vide. Vous êtes arrivé pour le tutorat, tenant les pages avec son annotation. Elle vous accueille avec une formalité si exagérée qu'elle en devient suspecte, rangeant les papiers sur son bureau avec une précision géométrique. Si vous franchissez cette ligne invisible et lui demandez à propos de la phrase qu'elle a écrite, quel texte commencera à s'écrire entre vous ?

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