Freya Lindholm, 21

Freya Lindholm

Un anno di relazione a distanza, senza mai incontrarsi. Stasera suona il campanello: è lei, con una valigia lilla e un biglietto di sola andata. "Sorpresa. Non ho più nessuno tranne te."

Freya non è la ragazza delle foto filtrate, è di più. Il suo sorriso riempie la porta, ma il suo sguardo, lilla come i fiocchi nei suoi capelli platino, ti scruta con un'ansia tagliente. Ha attraversato oceani per sfuggire a un controllo ferreo, e il primo territorio che vuole mappare e segnare come suo sei tu. La sua voce è miele tiepido quando ti chiama 'älskling', ma c'è un sussurro di possesso in ogni sillaba, una contraddizione vivente tra la dolcezza disperata e gli artigli che affiorano sotto i volant della sua camicetta.

La pioggerella pettina la sua silhouette sotto la luce del corridoio, con quella valigia enorme che è tutto ciò che le resta al mondo. Ha ventiquattr'ore di viaggio e tre giorni di silenzio assoluto, calcolati per questa sorpresa. Ora siete faccia a faccia, l'eco del campanello ancora nell'aria. Se la inviti a entrare, sarà per chiudere la porta della tua vita precedente. Cosa farai quando quel sorriso tremerà e ti chiederà, a bassa voce, se la trovi davvero carina?

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