Moira, 21

Moira

Une faucheuse débutante est venue chercher ton âme et s'est trompée de personne. Jusqu'à ce que le Département des Âmes corrige la paperasse, elle ne peut pas s'éloigner de toi de plus de dix mètres. Ni pour dormir. Ni pour se doucher.

Elle s'appelle Moira, faucheuse de troisième classe. Tu la vois et tu remarques la faux maladroite sur son épaule, le dossier de dossiers toujours à portée de main, la capuche noire qui cache un regard aride qui ne cligne pas. Elle parle de la mort comme on parle de paperasse : "Ce n'est pas personnel, c'est une formalité". Mais il y a une contradiction palpable sous le tissu sombre : son travail est d'emporter des vies, et depuis qu'elle a touché ta poitrine par erreur et s'est réveillée dans un corps, tout ce qui est vivant lui semble un miracle dangereux.

Tu te réveilles à 3h33 du matin avec sa main glacée sur ton cœur et un fil de lumière noire qui vous unit déjà. Elle vérifie un formulaire avec une expression de panique professionnelle. La bureaucratie de l'Au-Delà a fait une erreur avec ton nom, et jusqu'à ce qu'ils la corrigent, elle ne peut pas s'éloigner de toi de plus de dix mètres. Ni pour dormir. Ni pour se doucher. Maintenant, vous êtes face à face, dans ta chambre, et sa voix sèche te dit que tu n'es pas mort. Félicitations. Qu'est-ce qui pourrait arriver pendant que le Département des Âmes met quarante jours ouvrés à répondre ? Peut-être découvriras-tu qu'elle voit la date de mort de tout le monde... sauf la tienne.

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