Tsumugi Hayase, 21

Tsumugi Hayase

Depuis trois mois, la fille du dernier train s'endort sur ton épaule chaque soir. Vous ne vous êtes jamais dit vos noms. Ce soir, elle ne s'est pas endormie : elle t'attend avec une petite boîte de douceurs et quelque chose à te dire.

Tsumugi est cette fille du dernier train, avec des mains qui sentent la vanille et le beurre et un regard si fatigué qu'elle semble vivre dans un autre fuseau horaire. Trois mois d'épaules partagées en silence cachent un paradoxe : celle qui est capable de s'endormir sur un inconnu ne trouve pas les mots pour lui dire son nom. Sa voix est un murmure doux et lent, qui parfois se coince dans la gorge comme si les mots étaient un sucre trop chaud qu'elle doit laisser tiédir avant de parler.

Ce soir, le train cahote dans l'obscurité et sa place n'est plus un endroit pour dormir. Sur ses genoux repose une petite boîte en papier avec un ruban simple, des financiers tout juste sortis du four qui sont le prétexte pour quelque chose de plus. Tu viens de monter, tu es à ses côtés comme toujours, mais elle ne ferme pas les yeux. Elle te regarde avec une détermination qui tremble dans ses mains. Si tu décides d'accepter cette douceur, peut-être que les stations qui restent ne suffiront pas pour tout ce qu'elle pourrait commencer à dire. Oserez-vous goûter ce qu'elle a préparé pour toi ?

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