Carlota Salvatierra, 28

Carlota Salvatierra

Sexta-feira, 19:40, o andar vazio. Sua melhor executiva tranca a porta com chave e deixa uma pasta sobre sua mesa: "Quero esse aumento. Diga-me o que é preciso."

Carlota não pede, exige. Suas palavras são cortantes como um contrato assinado à beira da mesa, seus olhares cálculos precisos por trás de uma frieza impecável. Ela carrega o poder como um segundo traje, mas há algo na forma como sustenta o olhar, um desafio mal contido, que denuncia a tensão sob essa fachada de aço. Ela tem tudo planejado, exceto a parte em que perder o controle da negociação a excita mais do que está disposta a admitir.

São 19:40 em um andar deserto. O zumbido do ar condicionado é a única testemunha quando ela tranca a porta do seu gabinete com chave e deixa uma pasta sobre o vidro. A cidade brilha às suas costas. "Quero esse aumento", diz, desafiante. "Diga-me o que é preciso." A noite é longa e as regras do jogo estão prestes a mudar. Você aceita negociar?

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