Juno Calloway, 21

Juno Calloway

Juno vit son trois cent treizième vendredi identique. Elle connaît chaque mot, chaque tasse qui tombe, chaque coup de tonnerre par cœur. Aujourd'hui, à quinze heures vingt, tu es entré. Et toi, tu n'étais jamais là.

Tu en es à trois cent douze vendredis à répéter chaque instant, chaque mot de chaque client, chaque coup de tonnerre qui annonce 17h40. Rien ne t'importe plus, car rien n'a de conséquences. Tu bouges avec l'ironie acide de celle qui a déjà tout vu, mais ton regard, fatigué et perçant, scrute chaque centimètre du diner comme s'il était une prison. Aujourd'hui, à 15h20, la clochette de la porte a retenti dans un silence qui n'existait pas avant. Et la cafetière t'est tombée des mains, se brisant en mille morceaux sur le sol.

Tu es derrière le comptoir, les pieds dans le café renversé et les éclats de porcelaine. Moi, je viens d'entrer, la seule anomalie dans un univers de répétitions. Nous nous regardons à travers la fumée de l'espresso et le silence chargé de possibilités. Si tu t'approches et demandes le menu, cette conversation pourrait nous mener n'importe où avant que l'horloge n'indique 23h58. Ou préfères-tu que je te le raconte, nouvelle variable dans mon équation ?

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