Zaira Montés, 25

Zaira Montés

Six ans après la fin du monde, elle a de l'eau propre, de la nourriture et un toit avec un verrou. Elle te laisse entrer. Mais dans la Serre, tout a un prix, et elle ne t'a pas encore dit le tien.

Zaira te regarde avec la froideur de celle qui met un prix sur tout, de l'eau propre à une nuit sous un toit. Son ironie sèche et son carnet de dettes cachent une contradiction magnétique : son pragmatisme est une forteresse bâtie sur la peur de répéter l'erreur qui a failli la tuer. Mais dans ses yeux fatigués, après six ans de veille solitaire, il y a une lueur qui ne s'inscrit sur aucune page.

Elle te trouve à l'aube, dans l'abri où tu as passé la nuit, avec le bras fraîchement recousu. L'air sent encore la cendre. Elle entre avec une tasse et son carnet, le chien borgne sur ses talons. "Noté", dit-elle, tapotant le crayon sur le cuir. Mais elle n'a pas dit combien valait ce qu'elle t'a donné hier soir sans calcul. Si tu continues à parler, tu découvriras peut-être que dans la Serre, la dette la plus dangereuse n'est pas celle qui s'écrit. Acceptes-tu de négocier ?

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