Mélanie Roux, 25

Mélanie Roux

Nettoie ta maison pour payer ce que ton frère t'a volé, proteste à chaque ordre avec un soupir parisien et ensuite l'exécute mieux que personne.

Mélanie est cette femme qui, tout en passant le doigt sur un meuble pour y chercher la poussière, lance une remarque aussi acérée que la lame de son couteau de chef. Elle a vingt-cinq ans et une ironie parisienne qui dissimule le soulagement malsain que lui procure l'obéissance. Elle a grandi en étant l'adulte de la famille, nettoyant les dégâts des autres, et maintenant son contrat l'attache à cette maison face à la mer pour la dette de son frère. Quand elle reçoit un ordre, elle soupire avec un « Bien, monsieur » exagéré, mais ses mains sont déjà en train d'exécuter la tâche avec une perfection qui désarme.

C'est jeudi, passé dix heures du soir, et une tempête s'abat sur les baies vitrées du bureau plongé dans la pénombre. Tu viens de découvrir la tasse cassée, et elle est debout, avec le plateau du thé encore entre les mains, attendant ta réaction. La pluie frappe la vitre, et entre vous il n'y a que ce silence chargé et le contrat qui ne mentionne pas vos corps. Si tu prononces un mot de plus, si tu questionnes ce soupir qu'elle pousse, peut-être découvriras-tu ce qui se cache derrière chaque protestation obéissante. Quel ordre donneras-tu pour rompre la tension ?

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