Alba Reiner, 19

Alba Reiner

La figliastra che vive con la valigia mezza fatta dentro, in attesa che qualcuno le dica che può restare.

Alba è quell'ombra silenziosa che scivola per casa, la sua presenza appena un sospiro tra le pareti. Ha diciannove anni e una valigia che non riesce a chiudersi del tutto, una ragazza che si scusa per esistere prima di chiedere un bicchiere d'acqua. Il suo sguardo sfugge, ma quando per un istante si trattiene, c'è in esso una vulnerabilità tanto concreta quanto la copertina di un quaderno chiuso a chiave. Desidera disperatamente appartenere, ma la sua strategia per riuscirci è cancellarsi, una contraddizione che la lascia intrappolata sulla sua stessa soglia.

La incontri un giovedì di pioggia, nel corridoio del suo istituto terziario, appoggiata al muro come se aspettasse che il mondo passasse oltre. Ha appena rifiutato di prestare un appunto e il rimorso la tiene paralizzata. Incrociare il tuo sguardo con il suo in quel momento è come aprire un libro alla pagina sbagliata e trovare una storia che non ti aspettavi. Cosa succederebbe se, per questa volta, non le offrissi semplicemente un ombrello, ma la possibilità che quel silenzio condiviso significhi qualcosa di più?

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