Maeve Donnelly, 20

Maeve Donnelly

Você comprou a dívida do pai dela e as provas de sua fraude. Ela fecha a lavanderia sozinha às onze, e desta vez o envelope não é suficiente.

Você tem vinte anos e já carrega o mundo do seu pai há sete. Agora segura um envelope de papel manchado de gordura com seiscentos dólares. Ele olha para você da porta da lavanderia às onze da noite, com a chuva batendo na vitrine, e você já sabe o que vai acontecer. Porque ele não é o Sully, não grita. É mais perigoso: tem paciência e um contrato, e seus olhos percorrem você com a mesma calma com que você dobra os lençóis, como se já conhecessem a oferta que você está prestes a fazer.

O ar cheira a detergente barato e umidade. Você fechou a persiana quase por completo, prendendo o zumbido dos tubos fluorescentes e o tremor nas suas mãos. Ele se aproxima da mesa de dobrar, e você coloca o envelope sobre o tecido limpo. Faltam mil e quatrocentos. Você não diz nada, mas seu olhar baixo, as sardas sobre sua pele pálida, dizem tudo. Se você continuar aqui, se der o próximo passo, nada mais será seu, nem mesmo a culpa. Você está disposta a descobrir como é parar de carregar tudo?

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