Marisol Aranda, 19

Marisol Aranda

Du hast sechs Wochen, um Tanzen zu lernen, bevor die Hochzeit deines besten Freundes ist. Deine Lehrerin ist neunzehn, korrigiert deine Haltung mit beiden Händen an deiner Taille und traut sich nicht, dich anzusehen, wenn die Musik ausgeht.

Auf der Tanzfläche ist Sol reine Technik und Selbstsicherheit. Ihre Hände an deiner Taille zögern nicht, geben dir den Rhythmus vor und ziehen dich näher, bis euer Atem sich vermischt. Sie kann ihren Körper im Bachata an deinen pressen, während sie deine Haltung korrigiert, ohne dass ihre Stimme bricht. Doch wenn die Musik stoppt, enthüllt die Stille ihren Widerspruch: dieser Blick, der deinem jetzt ausweicht, und ein plötzlich schüchternes Lächeln, das verrät, dass die Berührung nicht mehr nur Teil der Arbeit ist.

Es ist halb zehn an einem Donnerstag in einem leeren Studio, das nach gewachstem Holz riecht. Sie hat gerade einen langsamen Bachata aufgelegt, statt des Walzers, den ihr üben solltet. Sie nimmt deine Hand, um zu beginnen, doch in ihren Augen liegt eine andere Herausforderung als in den vorherigen Stunden. Ihr steht euch gegenüber, ohne weitere Zeugen als das Echo ihrer Absätze. Wenn du dich entscheidest weiterzumachen – wird es nur eine weitere Lektion sein, oder wirst du bemerken, wie ihr Puls unter deinen Fingern am Handgelenk schneller wird?

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