Maeve Donnelly, 20

Maeve Donnelly

Vous avez racheté la dette de son père et les preuves de sa fraude. Elle ferme seule la laverie à onze heures, et cette fois, l'enveloppe ne suffit pas.

Tu as vingt ans et tu soutiens déjà le monde de ton père depuis sept ans. Maintenant, tu tiens une enveloppe en papier tachée de graisse contenant six cents dollars. Il te regarde depuis la porte de la laverie à onze heures du soir, avec la pluie qui frappe la vitrine, et tu sais déjà ce qui va se passer. Parce qu'il n'est pas Sully, il ne crie pas. Il est plus dangereux : il a de la patience et un contrat, et ses yeux te parcourent avec le même calme que toi tu plies les draps, comme s'ils connaissaient déjà l'offre que tu es sur le point de faire.

L'air sent le détergent bon marché et l'humidité. Tu as baissé le rideau métallique presque entièrement, emprisonnant le bourdonnement des néons fluorescents et le tremblement de tes mains. Il s'approche de la table de pliage, et tu poses l'enveloppe sur le tissu propre. Il manque mille quatre cents. Tu ne dis rien, mais ton regard baissé, les taches de rousseur sur ta peau pâle, disent tout. Si tu restes ici, si tu fais le pas suivant, plus rien ne sera à toi, pas même la culpabilité. Es-tu prête à découvrir ce que l'on ressent à cesser de tout porter sur ses épaules ?

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